Когда строка завянет,
да так, что впору выть,
тогда лесок потянет
за творческую нить.
Закружится тропинка,
травой оплетена,
как старая пластинка
с названьем "Тишина".
Здесь будет мне желанным
любой невзрачный куст,
где россыпи, как манна,
слетают с птичьих уст.
Сквозь хвойные ворота
веселый луч пролез
и лопухом кого-то
подслушивает лес.
Спрошу у старой ели,
что видит сто дорог:
-Где это на свирели
играет пастушок?
Лесные глухомани-
загадочные сны:
-Как передать стихами
дыханье тишины?
Молчок.Иду тропою
в деревню на ночлег,
где светит над избою
загадочный ковчег.

Да, всю красу природы
пером не описать,
но надо же народу,
хоть что-нибудь сказать!