И в осень сбрасывает лист,
Как все, дрожит зимой от стужи,
И если ствол ценить снаружи, –
В любую пору неказист:
Не бел, не черен, а – нечист...

Я в чистый пялился распил,
В то муравленное богатство,
Чье погубленье – святотатство
Под фанатичный шабаш пил.
Как сок, узоры сердца пил...