Все быльем поросло, не воротишь,
ностальгия - замшелый пенек,
древо прежнее вновь не наростишь
и опят не сберешь в кузовок.

Но сквозь тыны времен есть пробелы -
сколько в даче старинных штиблет,
вот и с полки слоненочек белый
с интересом глядит в Интернет.
И еще есть одна заковырка -
слоник снится во сне, как живой:
я на нем проезжаю до цирка
и Хоттабыч мне машет рукой!