Не спится. Полночь. Одиноко.
Не дружат лист с карандашом.
Со светом целая морока,
в селе - не в городе большом.
Шуршат в подпольном цехе мыши,
как будто "Искру" издают,
далекий поезд в крышу дышит,
кто разлучен, кого-то ждут.
С портрета Пушкину вздохнулось,
как будто не стрелял Дантес,
в груди сердчишко встрепенулось -
за речкой филин ухнул в лес.
Свеча чадит под нос без толку,
сегодня ты для Музы нуль.
Эх! От души повыл бы волком
на заоконную луну!

Сморит, ты в темноту уткнешься,
свеча погаснет, ты уснешь.
А ранней зорькой улыбнешься
и скажешь:-Ах как мир хорош!