Чернильный след от облака
Упал на жёлтый лист.
И гром ударил в колокол
Пронзителен и чист.
Судьбу, которой не было,
А может быть и нет,
Играем мы, наверное,
Уже сто тысяч лет.

Дадут нам выше солнышка
За над собою суд,
И тьма возьмёт за горлышко
Пересекая путь
В струну, которой не было,
А может быть и нет,
Войдём не мы, наверное,
Через сто тысяч лет.

Стоят равнины голые
На ветреной земле
И мысли невесёлые
Навеивают мгле,
Но краски терпят приторность,
Чернила лоск пера.
Привносят в них таинственность
Шуты и мастера.

Не дрейфь, душа капризная,
Тебя не призовут.
Отвага ли, отчизна ли –
Ты в ней как Робин Гут.
Со струнами в два голоса
На грубый ворс холста
Мы вновь наносим полосы
С усердием хлыста.

Не торопи, сердешная,
Всему придёт черёд.
Прорвутся воды вешние,
И понесут вперёд
В страну, которой не было,
А может быть и нет,
Нас занесёт, наверное,
Через сто тысяч лет.

1998г.