Ручей в проталине журчит,
нет-нет, да вспыхнет, словно спичка,
а ворон голубем летит
и даже каркает лирично.
На нитях солнечных бровей
давненько желтый зайчик не был,
повеселевший воробей
шагает в лужице по небу.
Не лью об улице слезу,
я - домосед, поэт и книжник,
но представляю, как в лесу
плывет на досках глупый лыжник.