Пойми, я осуждать тебя не вправе за то, что люди сделали с тобой. Ты, позабыв о прежней, громкой славе, стоишь сейчас с протянутой рукой.
На фоне ярких, глянцевых обложек твой образ светлый явно потускнел. Как жаль, что ты найти себя не можешь, оставшись в этом мире не у дел.
Да если бы хоть чуточку любили стихи те люди, что имеют власть, тебя б всегда ласкали, не бранили, не разрешили низко так упасть.
Что делать мне, Поэзия, скажи мне? Нет никого, умеющих помочь. Любовь была и долгой, и взаимной, и вот теперь ты вновь уходишь прочь.
Не уходи, желанный час настанет, и ты заслужишь праздничный венок. Уже видны в обманчивом тумане прекрасные страницы новых строк.
Придёт тот день, и ты воспрянешь снова, утрёшь глаза, поднимешься с колен. Как мир возник? Вначале было Слово. А остальное – суета и тлен.
2010
|