“Рука твоя мертва – я такой же иногда”.
Индейцы вокруг тебя бегают с томагавками
и пляшут - ну как тебе, нравится
пляска со смертью?

И кажется, что ты видишь сквозь солнце,
но это не так –
Это всего лишь старый маяк

А сегодня зима, скажи ей привет,
ты сегодня одна…
И упал белый пепел как белый снег,
на волосы твои седые –
а вдруг из-за этого
ты его не заметил?

В глубине реки, ты плаваешь…
Поэтому,
не замечаешь чистого неба над тобой.

Может быть, снегом были мы все?
И растаяли на костре желаний несбыточных.

Как же страшно летят руки с чёрными когтями
длинными - нет преграды им.

Где же умереть под зловещую, снежную метель???
На дне реки? Нет. Отвечу всем!