На тёмный асфальт из под снега ползут языки.
Они водяные, но очень похоже.
Сугробы у кромки лежат ещё высоки,
И даже мороз, но солнца сдержать не может.

Как множество белых псов, лежащих в жару,
И влага уходит вверх с мечтою на север.
Это только так кажется, что сугробы умрут,
Но они улетят к медведицам полюса королевы.

А здесь им всё жарче, куда-то запрячется скрип,
Больше не будут приветствовать их подошвы.
И выйдет к ним белый подснежник в последний миг,
И нет единиц измеренья, какой он хороший.