Пахнут тёплым белым хлебом
Руки матери моей,
Первым снегом, чистым небом,
Зрелым колосом полей,
Нежным пухом тополиным,
Светом ласковых берез,
И прощаньем журавлиным,
И терпением - без слез.
Пахнут осенью духмяной,
И неистовостью – греть…
Пахнут солнцем руки мамы!
Надышаться бы успеть…