Дымком струится полночь легко, неторопливо.
В сей час такой глубокий, что вместятся века,
Пишу тебе на небо, мой ангел терпеливый.
Письмо моё к рассвету доставят облака.
Зачем на этом свете всё создано так странно,
Понять я не сумела, и страсти в сердце те ж.
И снова, добрый, нежный, молитвой неустанной
Пытаешься унять ты души моей мятеж
Опять воспоминанья ложатся, точно шрамы.
Года по тропам скользким, как шли, так и идут.
Да что-то затянулась моя дорога к храму.
( И правда ль, что дороги нас все к нему ведут?)
Всё, будто кто-то смотрит и ждет, когда согрею,
А я не знаю, кто он, и чем его согреть.
Искать – всегда так долго, терять – в сто раз быстрее.
Смотреть – не значит видеть, но как ещё смотреть?
Сказать хотелось много, а ночь уж на исходе,
Пишу вот – и, как будто закончились слова.
Вдруг кажется неважным всё то, что происходит.
Земля ещё живая, растет ещё трава.
И Русь всё, как и прежде, поёт, и пьёт, и плачет,
Но, хочется, мне верить, свет в душах не погас.
И, если эта вера ещё хоть что-то значит,
Скажи там. . .пусть не очень Он сердится на нас . . .