Уж проходит февраль.
Вечереет поздней.
Над тобой птичий гай
В темной сетке ветвей.

Ты домой не спешишь,
А вороны кричат:
"Что же ты не галдишь?
Или жизни не рад?"

Рад, не рад, а принять,
Чему быть, суждено.
Тебя некому ждать -
И темнеет окно...

И проходит февраль.
И проходит вся жизнь.
Все как должно.... Лишь жаль
Запылившихся лыж...