Зима. Клубится тьма по подворотням.
Невидимый в ладони первый снег.
Как Приснодеве, я молюсь весне:
Весна приснилась снова мне сегодня.

Весна приснилась мне, и я иду
Наощупь, наугад, пути не зная.
Я бледная, я в черном, я земная...
Я свой портрет в картин немом ряду.

Не обо мне писал Экзюпери,
Я не из тех, о ком писать, но, может,
Я чей-то сон фантомом потревожу,
Вливаясь в холод мартовской зари.