Закрой глаза - и ты увидишь синь,
такую, что не вычерпать, в полнеба,
игольчатой морозной хвои стынь...
А здесь - чужой зимы тщедушный слепок.

Как медленно к концу клонится день;
февральский снег, скупым лучом облитый,
вбирая жабрами ослепших улиц тень,
вдруг обернется серым монолитом.

Здесь муторно-промозгло, здесь - никак.
Знать, от себя мне никуда не деться:
разруха в мыслях и в дому бардак,
лишь в сердце птицей бьется город детства...