Однажды я в Москве в командировке
Купил жене какие-то обновки,
Еще купил французские духи
и захотелось написать стихи.

В то время Муза пролетала мимо
И фразу первую мне поднесла сама:
«Тебе привез я аромат Sikkima,
Не дотянув немного до Klima».

Но, вот, сложился без нее сонет,
Ее тогда не вставил я в букет.

А строчки без внимания – рыдали,
В забвении людском они завяли,
И в этом, право, я не виноват,
Но все же их французский аромат
В букете все цветы в себя впитали.

Пред Музой помню я вину свою,
И лишь теперь свой долг ей отдаю.
А тот сонет – о пламени костра:
«Огня любви прелестная сестра».


СТРУЙКА ДЫМА

Огня любви прелестная сестра,
изящна и нежна, как струйка дыма.
Почти что невесома и незрима
Над пламенем цветущего костра.

Ты как мираж и как воздушный храм
В любой момент в себе неповторима:
То непреклонна, как правитель Рима,
То клонишься покорная ветрам.

Ты без меня снегурочкою таешь,
И зябнешь, оставаясь без меня.
Без вожака нет журавлиной стаи,
Как не бывает дыма без огня.

А я готов, костром любви палимый,
Быть угольком для нежной струйки дыма.