Молчание – ни звука… Мука.
Нет, не пишу я по заказу.
Вот есть законченная фраза:
« Весь этот мир – как на ладони»…
И мысли разные в погоне,
Но нет стихов. Сочится проза.
Рифмуется обиженная поза:
В июне не пишу стихов,
В июле не пишу стихов,
И, вообще, зачем мне лето –
Оно не время для поэта.
Весь этот мир – как на ладони,
А что мы знаем о любви,
Когда от боли из неволи
В запале ей кричим: « Прости»…
Прости, прощай – неинтересно,
В дальнейшем всё уже известно:
И я там был, мёд-пиво пил…
А то, что в рот попало мало,
Знать, виноваты в том усы,
А может, ты не доливала,
Предвидя трезвости плюсы?
Здесь, в этом мире на ладони –
Июль и сильная жара…
Сознаюсь я – ведь ты права:
В любви, в любви должна быть тайна,
А на ладони этот мир
Не надо понимать буквально
Тому, кто любит и любим.