Слога становятся в слова, слова - в строку...
Душимый мыслями своими
Я не желал бы и врагу
Наедине остаться с ними...
То воздух в глотку - кипятком,
То ветр в лицо - в обнимку с градом,
Куда идешь, и где твой дом?
И никого с тобою рядом...
О, вдохновенья странный миг,
Из-под пера выходит стих...