Я стихов не пишу, вообще не умею, да и откуда им взяться в моём мозгу. Вот пойду разгонять тоску с помощью марок и клея. Солнце вчера, от скуки борзея, взяло и повесилось на суку. Мне январь подарил палитру - всю в потёках, нечёткий-белый. Мы потом с ним взяли по литру, это он с похмелия смелый, а по сути - жалкий любитель, развлечётся дождём в морозы. А в мою скупую обитель лезут бабочки да стрекозы. Хоть в январе, хоть беспутным маем. С ними вместе ночами лаем, и летаем себе во дворе, в этом сдувшемся январе. Тоже мне течение времени - прохудившийся канализации. Ну а тут без роду, без племени, вне событий, в глубокой прострации, спим на ветке крылами вниз и во сне распеваем гимны. Этим утром, жарким и зимним, солнце уселось на наш карниз.
|