Прошу, не задавайте мне вопросов,
Какого цвета был тогда закат,
И парус, что врезался в воду косо,
И волны, убегавшие назад,

От берега, где мы бродили в соснах,
И знали, что исход всего один.
Всегда один. – Так на пустые блесны
Клюет весною даже крокодил.

Вязалось слово за слово, как петли,
Молчаньем даже больше говоря,
Не разбирая, есть ли смысл, нет ли, -
…Мы ж любим звон, не зная звонаря?!