У ветра -
нет своего аршина, своего метра,
своего шага, своей шалости, своего причала,
он не имеет конца, продолжительности и начала.
Но ему подвластен бывает и парус алый,
лишь бы за дно не цеплялись рифы-кораллы,
он гонит облака в сторону моря...
Только не просто жить, всё время с ветром споря.


Кто-то плывёт по чёрному морю, а кто-то - по белому,
кто-то стреляет из лука, а кто-то из парабеллума,
кто-то предпочитает щит, а кто-то меч,
кто-то меткое слово, а кто-то картечь...

Кто-то становится персонажем античной драмы, а кто-то Артаксерксова действа,
кто-то размышляет о несовместимости гения и злодейства...
Кто-то любит ночные кошмары, а кто-то свежесть раннего утра,
у кого-то настольная книга Библия, а у кого-то Камасутра.

Я сижу и размышляю о бренности нашего мира -
всё-таки наша жизнь порою драма, а порою сатира,
и нет ничего такого, что может нас сильно увлечь -
просто для кого-то это любовь,.. а для кого-то - картечь!