Глубокой ночью, пыл утихомиря, Поэт, насильник муз, улёгся спать. Под ним тихонько скрипнула кровать... Чу! Заметались тени по квартире.
Известный плодовитостью и слогом, Поэт, стихосложеньем увлечён, Всегда писал как будто ни о чём И в то же время якобы о многом.
Как все, кто до красивостей охочи, Он затаскал Свечу, Луну и Снег. И вот они решились на побег, Как говорится, под покровом ночи.
За ними стали собирать манатки И убегать, попрыгав со стола, Различные небесные тела, Явления природы и осадки.
От деятеля древнего искусства Сбежали, узнаваемы едва, В банальность низведённые слова И в пошлость измочаленные чувства.
Последним колготился у порога Любви и Крови вечный передоз. Смахнув Слезу и взяв букетик Роз, Захлопнул двери кто-то вроде Бога.
Встаёт рассвет, лазурной гладью вышит. Храпит поэт, раскинувшись во сне. Как хорошо! Один, подобный мне, Стихов, возможно, больше не напишет!
|