Тяжеловесным слогом и сложно о самом простом, в недра причудливых форм выливая расплавленный воск чувств нездоровых и мыслей, лежащих пластом … Это ж прикольно и так в духе времени – вынести мозг. Бисер вычурных слов высыпав на ладонь, тщетно мечтать – и себя, и других утомишь результатом того. Не устаёт человек, лишь смотря на текущую воду, горящий огонь и на работу, которую кто-то работает … вместо него. Складывать пазлы бессонницы в минидурдом воображаемой жизни, реальную /ту, коей нет/ хороня – здорово! Горе, всегда – от ума … и отсутствия оного, т.е. не он определяет наличие радости каждого дня. Девка бессонница – та ещё шлюха … подсядешь на баб и не соскочишь. Зависимости не прекословь. Это – не чувство, не окончание чувств и не новый этап, это – такая фигня, это – хрень под названием разлюбовь. И каждой ночью молясь, словно богу сбежавшему сну, и подчиняясь мистике Вуду утром и днём, каждый решает сам, что ему лучше – быть одному или быть для вумбилдинга естественным инвентарём. Холодно. Снег заметает ржавую медь листьев и павших любовей, надежд или вер … Всё исполнимо по-жизни, надо только хотеть. Ну и конечно /что мелочи/, в общем, уметь … например: если со скоростью 833 километра в час по 57-й параллели за солнцем сайгачить всю жизнь, то постоянно будет день или ночь, на заказ, это смотря от того, от чего тебе зашибись.
|