Тяжеловесным слогом и сложно о самом простом,
в недра причудливых форм выливая расплавленный воск
чувств нездоровых и мыслей, лежащих пластом …
Это ж прикольно и так в духе времени – вынести мозг.
Бисер вычурных слов высыпав на ладонь,
тщетно мечтать – и себя, и других утомишь результатом того.
Не устаёт человек, лишь смотря на текущую воду, горящий огонь
и на работу, которую кто-то работает … вместо него.
Складывать пазлы бессонницы в минидурдом
воображаемой жизни, реальную /ту, коей нет/ хороня –
здорово! Горе, всегда – от ума … и отсутствия оного, т.е. не он
определяет наличие радости каждого дня.
Девка бессонница – та ещё шлюха … подсядешь на баб
и не соскочишь. Зависимости не прекословь.
Это – не чувство, не окончание чувств и не новый этап,
это – такая фигня, это – хрень под названием разлюбовь.
И каждой ночью молясь, словно богу сбежавшему сну,
и подчиняясь мистике Вуду утром и днём,
каждый решает сам, что ему лучше – быть одному
или быть для вумбилдинга естественным инвентарём.
Холодно. Снег заметает ржавую медь
листьев и павших любовей, надежд или вер …
Всё исполнимо по-жизни, надо только хотеть.
Ну и конечно /что мелочи/, в общем, уметь … например:
если со скоростью 833 километра в час
по 57-й параллели за солнцем сайгачить всю жизнь,
то постоянно будет день или ночь, на заказ,
это смотря от того, от чего тебе зашибись.