Когда умрём, некро’лог не напишут, Не приведут «крылатых» наших строк, Лишь в доме станет чуточку потише, И пёс завоет, глядя в потолок….
Читатель от любви не прослезится, Страна на миг от вести не замрёт, И родичей потерянные лица Не опечалят занятый народ …
Все поэтессы канут в Лету и поэты, С собой забрав заслуги и грехи, Забудутся их рифмы и сюжеты, Пыль времени покроет все стихи.
Лишь, может быть, ближайшие потомки На празднике каком-нибудь – как знать – Вдруг вспомнят голосом негромким: «А дед ведь наш пописывал в тетрадь!»
«Не верите, друзья? Как это мило! Не хуже мы Ахматовых семья: Стишки бабулька по ночам творила, Поэтому пописываю я!»
На утро, похмелившись, все забудут Поэтов, поэтесс, Пабло Неруд, Как дети прошлогоднюю простуду, И к прозе жизни сразу перейдут.
Ну вот и всё: ждёт впереди забвенье… Нужны ли всем, друзья, наш «скорбный труд», Подруг почти ахматовское рвенье И поэтический, щемящий душу, зуд?!
© Copyright: Александр Коржавин, 2009 Свидетельство о публикации №1912075655
|