И в твоей руке не моя ладонь...
От того ль, от того ль, эта боль, эта боль...

Вот опять синий вечер на город спустился
И такси белый Дэу у подъезда стоит.
Ты пока у меня, но уже не со мной, и секунды считаешь,
Чтобы скрыться за дверью, на прощанье махнув мне рукой...

Ну, а мне остается только запах волос на подушке,
И с упавшими звездами сиротливый огарок свечи,
И остаток сухого вина, и утраты щемящее чувство,
Неизбывное, острое, словно крик потерявшейся птицы в ночи...