Летит на свет несчастный мотылек,
И вот последний взмах и канул вниз...
Летел на свет,от света он и слег,
Забвенно падал вниз,хотелось в высь...

Нет,он не думал,не загадывал,не жил,
И не мечтал,за счастье не боролся...
Он только лишь на свет лететь спешил,
И долетев,на смерть он сам обрекся...

Зачем летел,чего он ожидал?-
Он до последнего надеялся на счастье...
Как человек,он к лучшему бежал,
Хотел забыть про горечь и ненастья...

И не думая о том,что он умрет,
Он летел как к ангелу святому...
Но кто же знал,что свет этот горит,
Лишь лампочкой от фонаря простого...

И вот летят за ним уже другие.
Никто из них ,наверное,не поймет,
Что освещают все лишь фонари простые,
Что долетев - бессмысленно умрет...

Каждую ночь так глупо погибают,
Успев оставить лишь потомство за собой.
Которые всё так же умирают,
Доверившись своей мечте пустой...

И я кричу им:"Стойте,подождите!
Вы сами обрекаетесь на смерть!
Прошу вас,не летите,не спешите,
И на Земле для вас ведь счастье есть!"

Но словно под гипнозом улетают
Тучи мотыльков меня не слыша...
Зачем и для чего?-они не знают,
Думая что им воздастся с выши...

И обжигаясь,на землю ниспадая,
Лишь прахом остается мотылек...
Он жил о жизни ничего не зная,
Летел на свет,да и от света слег...