Моя любовь на краешке стола Беспечна и, покачивая ножкой, Строчит стихи - сплошное бла-бла-бла, А после, носик сморщив, «мой хороший!» К тебе полезет целовать в висок, Помнёт рубашки очень острый угол И на труды твои прольётся сок, Вишнёвый сок на строк горячий уголь… А ты чертовке пальцем погрозишь, Давясь смешком, в прыжке поймаешь чудо И скажешь чуть хмельно: «не убежишь! Теперь уж нет, но больно всё же будет… Немного боли непоседе впрок, Ведь солнца луч и тот, бывает, ранит…» Она, кивнёт и «съехавший» носок Смиренно так, с улыбочкой подтянет…
|