Приснилось мне (и сон был вещ, Как все на пятницу, известно), Что для тебя я просто вещь И ты мне не находишь места.
Я для тебя, как тот комод, Набитый прошлым под завязку. Мореный дуб, затертый год, Весь - воплощение фиаско.
А ведь когда-то я был шкаф, Весь соболино-горностайный. Теперь скелеты в трех мешках Хранят насмешливые тайны.
Я часто для тебя - рояль, Слегка расстроенный, но все же Играть на мне легко печаль. Настраивать - себе дороже.
Короче, крупный я предмет, Не что-то там "переносное". А места мало. Места нет. И вот ты маешься со мною.
Я знаю, что не красоте Ты важность придаешь большую. Ты хочешь, чтоб не "абы-где", А чтобы строго по фэншую.
А я... то стану поперек, То в центр вывалюсь без толку... И взгляд твой вечно, как упрек. Тащи уже на барахолку!
Придет хайтековский мотив В рай типовых многоэтажек. Но ты сама, как ни крути - В себя смотрящийся трельяжик.
|