...И напудрен парик, и отточен топор,
И всё платье - в дешёвеньких блёстках...
Бог, наверное, очень плохой режиссёр,
Если свёл нас на этих подмостках.

Он надёргал героев из разных времён.
(Бесноватые мечутся тени)
И когда мы выходим в поту на поклон,
То дрожат у статистов колени.

Нет, не рукопись - ад! Нет, не заговор - бред!
Не понять ни конца, ни начала.
Ни любви, ни надежды, ни радости нет.
Я смогла: я спаслась, я сбежала.

А теперь вот скажи: кто из нас дезертир?
Кто сорвал себе глотку до воя?
Изумрудная муха бесшумно летит,
Удаляется поступь конвоя...

Выход есть - для души. А для тела - стена.
А для плоти - простая рубаха.
Здесь я больше нужна: здесь мне выше цена.
Я меняю подмостки - на плаху!

...И почудится бриз, и послышится блюз.
Я хлебну флибустьерского грога
И нисколько (нисколечко!) не усомнюсь
В режиссёрских способностях Бога.