Стало мелким все то, что казалось когда-то большим. С каждым новым ударом о каменность эхо стихает. Но поверхность однажды насквозь задубевшей души Восемнадцатый месяц подряд шелушится стихами.
– Помогите мне, доктор! …В халатике куцем (чужом?), Не боясь потревожить, возможно, усопшего зверя, Время с милой улыбкой скоблит эпителий ножом, И дает направленье – искать утешение в вере.
– А поможет? – Должно! Только громче молитесь Ему. А еще бы неплохо подальше отсюда уехать. А шершавость души?.. Без анализа я не пойму, Но по внешнему виду похоже, скорее, на перхоть.
|