Слышу весело топает дождик
По уже охладившейся почве,
Перочинный мой старенький ножик
Скоро в лес за грибами захочет,
Позовет на тропинки в березы
И пойду я влекомый азартом,
Не поэт, но уставший от прозы
И от гонок с таким низким стартом.
Или в сосны, в любимые сосны,
Там где воздух очищен от злобы,
Где маслята укроются хвоей
От меня чтоли спрятаться чтобы,
Там где Русские, выйдя на воздух
От восторга ругаются матом,
А кому-то наверное поздно,
Кто по жизни был просто приматом.