Седое время кажется насмешкой,
Октябрь повис цветным половиком,
И чувствуешь себя безвольной пешкой,
Той, что игрок оставил на потом.

Худея, рвётся старый календарь,
Уже заочно вышедший из моды,
Не веря в то, что предстоит январь,
Не ожидая никакой погоды

И выцветает календарный лист,
Желтея от несбывшихся желаний.
Да, в декабре не каждый декабрист.
Застывший воск, огонь воспоминаний.