Октябрь … мутит … и клинит стаи …
и веет ветром конца начала.
Уже не Моцарт в башке вставляет,
не концертино … похолодало.
Ночами тихо под песню совью
устало стонет душонка-дура.
По капилляру пипетки кровью
ползёт на минус температура.
И мёрзлым утром потянет сразу,
хрустя по льдинкам сплошною льдиной,
пройтись по лужам, по ганджубасу,
а не по мета-амфитамину.
Прозреть, стать богом, писать скрижали
и загореться, и от пожара
идти по ссылке … куда послали …
Всё – как обычно … по раскумару …