Дождь тихой музыкой звучит, сижу, зеваю, вдруг в двери кто-то потихонечку стучит не спрашивая, открываю. Зайдёт немного помолчит, потом вдруг спросит кто ты? Я скажу поэт. Поэт! Нет, я тебя не знаю. Ну, как же вот мои стихи. Стихи! А ну-ка дайка почитаю
На вот про жизнь. Нет, дорогой товарищ про жизнь, однако, ты не тянешь, я закричал бы браво, если б ты написал “Как будто жизнь качнётся влево, качнувшись вправо”.
А про войну я сам писал, клянусь богами, но ты ж не написал “толкали землю сапогами”.
А как красиво как отчаянно написано о вере, о надежде, что витает меж людьми, но нет у тебя даже случайно “надежды маленький оркестрик под управлением любви”.
И он уйдёт, я на диван прилягу, держа в руках толи, стихи, а может быть обыкновенную бумагу
|