Неприкаянными скитальцами, силясь с собой уволочь
и меня, мои мысли вонзаются в воздух жалами стрел.
Я вчера не уснул, я вчера разговаривал с ангелом целую ночь …
Он бухает, оказывается, матерится и даже сидел …
Он царапает главы завета гвоздём на стене наших душ и вразвес
отпускает грехи своей болью … не ангел – ты скажешь … мне – до пи…ды.
Хьюго Босс, он ведь тоже – не ангел, а автор формы СС,
но ведь это никак не влияет на запах его туалетной воды.
Ангел плакал вчера … даже ангелы плачут ночами … но иногда,
когда нет больше сил верить клятвам чужой и не очень, но трепотни,
когда медленно/быстро, но не оттуда и не туда
льются ржавой водой в водосток подозрительно жидкие дни.
И всё жёстче фильтрует базар, и всё реже словесной ботве
мозг, ушатанный напрочь, довериться сможет всерьёз.
Рюмка водки – от косноязычия до словоблудия … может быть, две.
Только время, по умолчанию, высушит сердце от жизни и слёз.
Почему же тогда я от слов его ожил вчера,
и он, вроде бы, тоже отвлёкся от слёз и растраченных сил.
Он, наверно, не мой, этот ангел … но он был со мной до утра …
Мой, возможно, не смог, а, скорее всего, я его утомил …