В осенней мгле рифмованных страданий
Бесенку под ребром вручив «Там-там»,
Я буду ждать звонка, как скудной дани
Своим несостоявшимся мечтам.

Как звать ее? Откуда? Кто? Не важно…
Одно лишь тешит, – вечер напролет
Готова слушать пудрено-плюмажный
Мой перед музой творческий отчет.

Бесенок мой, пьянея и куражась,
Простит ей, очевидности назло,
И губ ее неискреннюю влажность,
И рук ее послушное тепло.

И то, что утром, суетясь спросонку,
Забуду телефона номерок.
Плевать на все уставшему бесенку.
Он получил обещанный оброк.

Ее теряю, но затем случайно
Вновь нахожу, как в сказке наяву.
Быть может, это творческая тайна.
И, может быть, я до сих пор живу…