Когда умирает страна, по ней не справляют поминок, не пьют у могилы вина, речей не бывает повинных.
Уходит страна в тишине, уходит совсем незаметно, и вдовы не плачут по ней, и нет некрологов газетных.
Историю снова напишут, и сказки придумают снова – так, видно, задумал Всевышний, и в этом прогресса основа.
Лишь в старых семейных альбомах среди пожелтевших портретов порой промелькнет, чуть знакомо, ее отражение где-то.
А где-то в истоках дорог, а где-то в туманах зеленых плеяды ушедших миров встречаются с вновь обращенной.
01.2000-09.02.2000
|