Есть непревзойденная пластика
Уверенной, точной руки.
Себя вытираю я ластиком
Из самой последней строки.

Без слова, без славы, без почестей
Строка моя дальше бежит.
Стирается имя и отчество,
Стирается время и жизнь.

Стираются грани поэзии,
Секунды, минуты, века…
И был бы не ластик, а лезвие,
То стала бы красной строка.

Пока же строка моя – белая,
И целенаправленный труд.
Все то, что сейчас не доделаю,
Спокойно потомки дотрут.