памяти Рут Майер


Не город – шкатулка. МоцАрт и Бетховен,
И Шуберт, и Штраус – твои сыновья,
И росчерк Дуная божественно ровен,
И фрау из гидов. И рядышком – я…

Хотелось бы, фрау, о малоизвестном.
О чём? Ну не знаю… К примеру, о том,
Как под концертино для скрипки с оркестром
Здесь трижды на бис исполняли погром…

- Вы есть ошибаться! (и глазки в оправе
во гневе девичьем) Вы есть не правы!
Я знать о Берлине и знать о Варшаве!...
- И Вена, майн либен. И Вена. Увы.

МоцАрт и Бетховен… Шкатулка – не город…
Звучал концертино слышней и слышней,
И Стефан Святой, улыбаясь с собора,
Гордился арийскою кровью своей…

Так будем же, фрау, во всём откровенны:
Что было то было – и кровь и азарт,
И то, что в сынишках любимых у Вены
Шатался не «праздный гуляка» МоцАрт..

Он Вене – аншлюс, как подарок сыновий -
Мышиным мундиром с чумного плеча…
И счастлив незнанием Людвиг Бетховен
О желтой звезде на пальто скрипача,

забитого насмерть в районе Нойцбау
Скрипичным футляром – как кельтским мечом…
О нет! Не волнуйтесь, любезная фрау!
Ваш дедушка здесь ну совсем ни при чем!

А если при чем - так дунайской водою
Давно уже смыты мозги с мостовых …
Но с сердцем, простроченным жёлтой звездою,
Родятся и правнуки внуков моих…


Сказки венского гетто я не видел в кино.
Это было недавно… Это было давно…