В душе благоухает нынче Франция,
В ушах звенит загадочный Непал,
Но наша жизнь короткая дистанция –
Загнутая стандартами в овал…

А если не наступит больше завтра,
Я обречён… Но что осталось мне?
Гонять в своём сознании Минотавра,
Что б Он не делал меток на стене…

Приятно, если мир, как поле взлётное,
Ты на коне и помыслы светлы,
Да не гони так, глупое животное…
Здесь тёмные и острые углы!

Тут мины – это подлое оружие,
Стой! Пусть привыкнут к сумраку зрачки,
Я ясно слышал взрывы равнодушия
И часто ощущал спиной толчки…

Надежда есть, но слабая, не твёрдая…
Надежда есть, но только для кого?
Вот Минотавр, спит, собака подлая…
Нет… Он не спит – зарезали его…

И пусть в душе благоухает Франция,
Никто не ставит меток на стене…
Какая ж это подлая субстанция,
Осмелилась хозяйничать во мне?