Пепел на старинный портсигар -
Дрогнула рука, пугаясь взгляда
Нагло заглянувших в окна фар...
«Ты не плачешь? Хорошо. Не надо!

Милая, прости, но я решил...
Ведь она... Она одна не сможет!
У тебя, я знаю, хватит сил!
Ты не виновата...» - «Ну, а кто же?!»

В горле неглотающийся ком.
Пальцами дрожащими согрета,
В темноте рисует огоньком,
Нервными штрихами сигарета...

«Дом, работа... Все еще семья...
Не поймут (ведь так предвзяты!) дети...
Только ты - любимая! Моя!»...
«Уезжаешь скоро?» - «На рассвете...»

Очень быстро тикают часы,
А обычно медленней и тише.
Не жалеть! Не верить! Не просить!
Для чего-то вырвалось: «Напишешь?»

По ресницам - леденящий свет.
Съежилась, как будто от удара.
Неужели? Скоро так?! Но нет...
Только засыпающие фары...


Август, 2009 г.