Жизнь стремительно мельчает:
Не поёт давно Муслим,
Но эстрада не скучает,
Голубой даря интим!

Нет ни ямбов, ни хореев,
"Вымер" весь поэтов род,
Глазки строит Моисеев,
Вирши глупые поёт;

Пенкин следом за Борисом,
Напомаженный Шура’ …
Дарят людям «бенефисы»,
Заполняя вечера.

Вылезают «голубые»
Повсеместно из щелей,
Но и мы уже другие:
Чаще слышится: «Налей!»

И с экрана, и со сцены
Нам дают плохой урок,
У искусства – перемены:
«Звёзд» штампуют на поток…

Испытал невольно чувство,
Взгляд бросая на «Парнас»,
Что советское искусство
Волновало больше нас.

Не взирая на запреты,
Дурь, цензуру и маразм,
Всё ж давало нам ответы,
А не только лишь – оргазм.

Песни утомляют ухо,
Фильмы нагоняют страх,
А эротикой «порнуха»
Стала прямо на глазах!

Левитан уже не нужен:
«Чёрный (ценится) квадрат»,
Церетели с мэром дружен,
«Пётр» пугает всех подряд:

Вы видали «корабела»?!
Ну, не надо и смотреть:
Хоть задуман очень смело,
Можно со стыда сгореть!

«Пётр» похож на супостата,
Монстра над Москвой-рекой,
Словно, шлёт Зурабу маты,
Нарушая наш покой!

Тень от Монстра достигает
Берегов родной Невы,
Людям солнце затмевает,
Изменяет цвет травы!

Жаль, что не был Церетели
Современником Петра –
Вот, тогда бы поглядели,
Как пошли его дела!

Пусть ваяет Церетели:
У нас бронзы – ещё тьма!
Лишь бы пули не свистели,
Не взрывали б чтоб дома!

Как богаты мы творцами:
«Пётр» Шемякина – страшней,
Лысый, с длинными пальцами,
Словно, сказочный злодей!

Пальцы распустил, как клещи,
Пузо выпятил вперёд,
Взглядом цепким так и хлещет,
Даже оторопь берёт!

Чуть культура нас подводит,
Не культура – «культ.туризм»,
От решений скулы сводит,
Душу жжёт патриотизм!

Хоть закон стоит на страже,
Дисциплины – никакой:
Часть картин из «Эрмитажа»
Чуть не возвратил Швыдкой!

Немцам – это ж их творенья,
Ведь они теперь друзья,
Ну, а наши поколенья
Обойдутся, не князья!

Немцам все грехи простили:
Поросла быльём беда,
То, что нам не возвратили
Все шедевры – ерунда!

Хорошо – остановили,
А вошёл Швыдкой бы в раж,
Если б крепко «попросили»,
Весь раздал бы «Эрмитаж»!

Евтушенко за кордоном
Где-то Музу потерял,
Вознесенский, хоть и дома,
От болезней слишком вял.

Книжный рынок перегружен:
В основном - одна мура:
«Достоевский нам не нужен,
А Донцова – на ура!»

Нравится простое чтиво,
Сказку требует народ,
Где всё ясно и красиво…
Это вам не «Идиот».

Позабыли про истоки?
Что, Толстые не нужны?
Где вы, Пушкины и Блоки,
Пастернаки, Шукшины?!

Изменилось всё на свете,
Снова в Храм зовёт Иисус…
Пропустив уроки, дети
Пиво пробуют на вкус.

Те, кто живы, все на месте,
Тот, кто умер, ждёт в земле,
Не жалеет снова лести
Мудрецам народ в Кремле…

Правда, все идём не в ногу,
Что-то песен не поём,
Отставая понемногу,
Хрипло дышим, часто пьём…

Мало на себя пеняли,
Слабо верили в Христа,
Где-то совесть разменяли
На подачки и места.

Сами со’здали «пророков»,
Сами их втоптали в грязь,
Пропустив все счастья сроки,
Заменили нынче «мазь».

И пройдя сквозь боль и беды,
Строй разрушили лихой,
Ну, а лыжи всё не едут:
Тренер выбрал путь плохой.

«Вновь подумай, русский «лыжник»!
Если нет в тебе «мощи’»,
В руки не бери булыжник,
А лыжню свою ищи!

Обезвредим идиотов,
Педофилов, маньяков –
Свиньи станут – с бегемотов,
Куры выше индюков!»

Наглотался никотину,
Критикую вновь страну,
Подрывая дисциплину…
Не пора ли мне – ко сну?

Утром лучше разберёмся:
Мудренее всё ж с утра,
Без подсказок обойдёмся,
Лучше жить давно пора!



© Copyright: Александр Коржавин, 2009
Свидетельство о публикации №1908202753