Ветры перелетные в край зовут, где не был, В тело тычась, будто бы мелкая плотва, И душа, как облако, обнимает небо, И хмельно качаются в голосе слова. А зрачки опутаны травами немыми, Ветрами незрячими, пылью неземной, Огибая землю, ты странствуешь поныне С кем-то, доля, долюшка, только не со мной!
* * * Трудись, и однажды, пронзив чернозем, Почувствуешь землю живую живьем: Червей, словно вены дрожащие, в дерне И в черной работе окрепшие корни, И затхлый и сладкий до горечи дух, – И кратко подумаешь, чуть ли не вслух, Что в этом и суть, как артерии жизни, – Крепить для людей черноземы Отчизны...
* * * Среди голов, зело раскудренных, Повесив сонную свою, В электропоезде заутреню, Привычно тесную стою. Несемся мы с точильной скоростью, По моргновениям, не вдруг, Роняя сна и яви прорости Из размыкающихся рук. В бреду колесного икания Astron мерещится и дом, Где астроном не я, – фантом. Где в двух парсеках привыкания Все промережено крестом – Звезда мечтает… о пустом.
* * * Как дорога петляет! Подъемы вблизи незаметны, И уклоны малы, только шпалы – быстрей и быстрей! И над рельсами мчатся, свиваясь в прыжках несусветных, Перегонные тени, лучи поездных фонарей...
Да и мы – все спешим, то ее возлюбя, то ругая, Сатанея от света, карабкаясь кротко из тьмы, А оглянемся – стоп! – чья дорога? – не наша, другая! Но кого убедишь, что по ней отмелькали не мы?
|