От призрачной игры теней двуногих,
От суесловья праздных болтунов,
От скуки пышных фраз и дел убогих
Героев хилых, праведных воров,

От знахарей в обличьях докторов,
Что над больным заклятия бормочут
И колокольным звоном медных лбов
Ему выздоровление пророчат,
Устали мы и ждем прихода Ночи.

Еще глупцы чванливы и беспечны,
Но уж сгустилась мгла предгрозовая,
Бесславный путь сочтен, измерен, взвешен.

В маршруте их уж близок пункт конечный.
Три слова на стене дворца, где мрак кромешен,
Горят, подобно молнии сверкая.