Строчки, Строчки – глотки надежды от поражения до поражения. Ряжу слова в цветные одежды, Да вот не могу найти продолжения. Только царапает лист самописка, не привыкая, не призывая, не сознавая грозящего риска, потом и солью листы засевая. Иссякли вопросы, Кривляются строчки, И мысль, не успев появиться, вянет. Плохо предвижу момент для точки: Точка, как выстрел, который грянет. Конец мне известен. В конце восхваляют. Красивые речи звучат типовые. Потом зарывают, Вином окропляют. Уходят заплаканные, но живые. Ну, нет! До тех пор, пока движутся руки, Мои не сдающиеся рядовые, Я буду сражаться, презрев эти трюки И эти приёмы судьбы болевые. Руки на воле, да сердце за клеткой… И, через треклятую эту судьбу, Точка должна быть естественной меткой, Следом от пули на лбу, на лбу…
|