Жизнь хрипит на бегу,
будто загнанный скачкой рысак,
и пудовые шоры
уже не срывает устало.
Жизнь моя на весах бытия -
лишь потертый пятак,
где под решкой застыл
околевший двойник Буцефала.

Сколько им я играла в орлянку,
но в тысячный раз
на ребро пятачок опускался,
ответа не зная...
Я бежала всегда,
но мне кажется только сейчас,
припускаю в галоп,
от себя в никуда убегая.