Куда ведет
нетканая тропа
шершавых слов…
Как крутобоки
речек рукава.
Как одиноки
круги дождя
в осеннем зазеркалье
текучих вод.
Опала в срок
мелодия печальных
тесненных строк…

Как гобелен
в овальной рамке неба
проштопан плес.
И осень жизни,
кажется нелепой.
В камке берез
растущий кокон сосен.
И тишина...
Как хорошо,
что в мире безголосом
я не одна.

На контур веток
наносит дочь
мазками слова пегий
безцветный дождь.