Это были не мы.Слишком строгие нам сегодня являются сны... Проливные,крикливо пологие водосточные бесы весны- это не были мы.Слишком ранние- укротители злых языков никого не согревшего пламени. К алтарям посторонних костров надоумили нас суеверия. Оперившись уже не в своих, перелётного детства мистериях, мы расправили тени. В иных полюбили не щурясь угадывать близорукого счастья бельмо. Наконец,перестану заглядывать; и тебя леденить-отчего, ты всегда мне мерещишься летняя... И январь твой- не повод.Плевать. Там,где были не мы- всё последнее... О последнем не грех помолчать. Не подсолены мы в необязанном разновкусии горечью лет. Это были не мы,мчась в предсказанной параллели бесхвостых комет. Это были не мы,от рождения, хитроумно шарахаясь тьмы поглотившего нас преступления, что мы были,но были не мы...
|