Я пишу забитыми словами
Жизни неоконченный роман.
В нем сгорают символы дровами –
Совесть наша, вера и… обман.
Тесто замесил я очень круто,
Все смешалось в прозе бытия
И душа – раздета и разута,
Ходит по осколкам бития.
Я, в душе, не маленького роста,
Забываю все, врага кроша.
Только в жизни нет такого ГОСТа,
Чтобы ему верила душа.
Шрамы нас совсем не украшают –
Это лишь отметины судьбы.
На пути нам плахой угрожают
Годы – придорожные столбы.
Шанс у нас – написанная книга,
Нам дано создать всего одну.
Написать, и сбросить это иго,
Чтобы не отправится ко дну.
Я пишу забитыми словами
Жизни неоконченный роман.
В нем сгорают символы дровами –
Совесть наша, вера и… обман.
|
