"Как Вы мне дороги, Мсье..." -
Писала прима-балерина. -
"Вы..." - на какой это строке,
Слеза катилась... и... зависла.
И не туда и не сюда...
Не падает и не стекает.
Осталась лишь одна зола
От чувства, что в слезах витает.
И обошли напасти дом,
В котором то письмо писалось.
Но недописанным оно
Так в этом доме и осталось...
А тот Мсье? Он был не прав?
Ну чем виновен? - что любим он?
Ну чем виновен? - что забыв,
Он стал таким неуловимым?
Ну чем виновен тот Мсье? -
Что не делил искусство с миром;
Что нужен был лишь сам себе
И был притом - неотразимым...
|
