Много я на веку башмаков истоптал,
Все о пыльные стежки-дорожки,
Только счастия я на Руси не сыскал,
Лишь козлиные рожки да ножки...
Мужики сеют пажить, жуют лебеду,
И живут, как Иов на гноище,
А в хлевах золотых, словно пряник в меду,
Пожирают капусту козлищи.
Мужики мрут, как мухи, поля все в крестах,
Их кусают и мошки и блошки...
Погребают козлов на почетных местах,
Отливают из бронзы их рожки...
Как-то снился мне сон, очень ясный такой:
Утомленное солнце сияет,
И огромный детина кувалдой-рукой
Вновь козла во дворе забивает...
|
